作者：塔博里茨基
那个人当时说如果什么都不做，这个国家会走向什么样的结局。当时他问那个人，你这个预感是从哪里来的？
那个人说，我说不清楚，但我相信它。
他当时没再追问。
一个人的眼睛里有没有那种东西，他看得出来。他见过太多人了，见过那些在年轻时候眼睛里有光的人，怎么一步一步把那个光磨掉。他自己手里签了多少那样的人的档案，他已经数不清了。
有些人他是真的看好过，有些人他甚至亲自提拔过——但最后都一样，都变成了他要亲手收拾的东西。
他在这个位置上待了十五年，见过的理想主义者比伏特加厂的酒瓶还多。但这两个年轻人在乌兹别克待了三个多月，拉希多夫的人开出八千卢布他们没收，开到两万他们也没收。后来那帮人带着铁棍把他们骗进仓库，他们跑出来之后继续查。被跟踪，被威胁，被报警以后拿不到任何说法——他们还在查。
他们每周的简报他都看。用词越来越硬，但思路越来越清楚。从一开始想抓几个贪官，到后来追到指标本身，再到追到莫斯科。
他们走的这条路就是他二十年前走过的，只不过他后来学会了闭嘴做事。
给联盟多留下点希望吧。
他拿起听筒：“听着。”
那边立刻回应：“在。”
“通知乌兹别克边境线那一带的所有我方人员现在就行动，理由是——”他停了一下，“重大美国间谍案，嫌疑人在费尔干纳东郊十七号遭遇不明身份人员袭击，现场有大量涉外情报材料。我部依据《联盟国家安全机关条例》第七条，直接接管此案！”
“明白！”
“就近调动特别行动支队，我要人至少十五分钟内到达现场。可以清场切断电话线路，授权使用武力，我要活人！也要资料！”
“是。”
“还有一件事。”“请指示。”
“给乌兹别克克格勃分局发电报。措辞如下：经中央授权，对费尔干纳事件实施直接管辖，所有当地安全部门必须配合，不得阻拦。署我的名字。”
那边停了一下：“主席同志，如果拉希多夫同志那边——”
“他不会打电话给勃列日涅夫同志，”安德罗波夫说，“今天不会，他今天来不及，电话线路和通讯网络在我们手里，等他反应过来的时候，人应该已经在飞机上了。”
“明白。”
“还有，伤员那边要调一个医疗组过去，尽快。”
他挂了电话。窗外的阳光已经斜到了墙上，把铜像的影子拉得很长。他重新坐回椅子上打开抽屉，拿出一小瓶药，倒了两片吞下去，又端起那杯凉茶喝了一口。
桌上的文件还摊着，什么波兰格但斯克什么团结工会，还有一大堆杂事压在他身上。
——————
“咳咳！”
烟越来越浓，他们已经把浸水的毛巾捂在脸上了，但还是呛。楼下的火蹿到了三楼，隔着地板都能感觉到那个热度。
“十五分钟了，年导，”他的声音哑得不像自己的，“他们要是救不过来——”
“救得过来。”
“我说万一救不过来。”
年导没接话，把他往墙角又拖了拖，让他离热源远一点。
“你是系统娘，我觉得你肯定是死不掉的。”斯拉瓦闭了闭眼，“要是你还能上去见教员——不，我这死在异国他乡应该失去是见导师，你要是能见教员的话告诉他我这辈子也是做了点好事的。”
“闭嘴。”
“我是说真的，我窝囊了半辈子，穿越前领导压力我我没吭声，被扣工资我也不敢去要，好不容易买辆越野车还天天被社区关心，我像是那种报复社会的人吗？哈哈，现在我走的时候好歹也算做了些好事吧。”斯拉瓦用着气音说道。
“呼...我虽然没入党，但好歹对得起党和人民了...”
“闭——嘴。”年导咬着牙，“你再说这种话我自己一枪先把你突突了。”
斯拉瓦笑了一下，牵动了伤口，疼得他倒吸一口气。外面的枪手还在零零散散地开枪，子弹从窗外飞进来钉在墙上或者家具上，火的味道和硝烟的味道混在一起，一屋子都是。
不知道过了多久——可能十分钟，可能更久——外面的枪声突然密集了起来。一开始是后面院墙那边，砰砰砰砰连成了一片，听起来不像是冲他们开的，像是两边在互相射击。
然后是楼下，又是一阵很短促很密集的枪声，像是机关枪，好像还有直升机旋翼的声音。
“我就说咱们命不该绝吧，牢弟！”年导笑了笑，戳戳斯拉瓦的大腿，但是没得到任何反馈。
“斯拉瓦！”
“斯拉瓦！！”
间幕：我从下面回来了，你很惊讶吗？
斯拉瓦是在一阵颠簸中醒过来的。
或者说，他觉得自己醒了。意识像是浸在温水里，半沉半浮，看什么都隔着一层毛玻璃，不过好在身体没有疼痛感，右臂也不疼了，好像那颗子弹从来没有存在过一样。
他在一辆破旧的拉达汽车的后座上。
车很旧，座椅的皮革裂开，露出里面发黄的海绵。挡风玻璃上有一道裂纹，雨刮器歪歪扭扭地竖着，仪表盘上的指针一动不动看不清指向哪个数字。驾驶座上好像坐着一个人，但他看不清那个人的样子，只能感觉到方向盘在缓缓地转动。
“哗啦——”
车辆在减速，一个文件袋突然从他手边滑落，他立刻拾起来——牛皮纸已经有些旧了，角上还折了一道印子。他想看看里面是什么，但手指头不太听使唤，翻了半天也没打开。
他放弃了，转头看向车窗外的那片庞大的玉米地。一望无际的玉米秆比人还高，密密麻麻地往天际线铺过去，天空是一种说不清的颜色，不像白天也不像黄昏，像是有人把时间搅碎了撒在上面。
“喂！”外面似乎有人在叫他。
路边站着一个人。矮胖的身材，光头，穿着一件皱巴巴的白衬衫，裤腿挽到膝盖上面，皮鞋上全是泥。他一只手高高举着一根金黄色的玉米棒子，另一只手朝汽车的方向使劲挥着，嘴巴张着在喊什么，但隔着车窗什么都听不到。
汽车不仅没停，还加速开了过去。斯拉瓦看着那个矮胖的身影在后视镜里越来越小，他还在举着那根玉米，最后消失在了玉米地的尽头。
车子在一间旧旅社前停了下来。
旅社是那种苏联乡下常见的两层小楼，外墙刷着一层已经剥落了大半的浅绿色油漆。屋顶上长着青苔，窗户有几块玻璃碎了用报纸糊着。门口有一棵老榆树，树冠很大把半个院子都遮住了，一块木头招牌歪歪斜斜地挂在门框上，字迹模糊，斯拉瓦眯着眼看了半天也没认出来写的什么。
“咔哒！”
车门自动开了。没有人叫他下车，但他知道自己应该下车了。
斯拉瓦拿着那个文件袋踩到地上。泥土很松软，空气里有一股旧书和烟草混在一起的味道，他吸了吸鼻子往旅社的方向走。
走廊上有一个人。那个人很高，非常高，至少一米八九，他穿着一件灰蓝色的中山装，扣子一直扣到最上面那一颗，领口严严实实的。他肩膀很宽，站在那里像一堵不动的墙，他正扶着走廊的木栏杆朝远处看。那人的一只手背在身后，姿态很松弛。
那个人听到脚步声转过身来。虽然脸还是看不清，但他朝斯拉瓦招了招手，动作很随意，像是在招呼一个晚辈过来吃饭。
斯拉瓦就站在那里，恍恍惚惚地点了点头，不知为何眼泪突然就下来了。
他不知道自己为什么哭，他看不清那个人的脸，也不确定那个人是谁，但他的眼泪就是不受控制地往下掉，淌过脸颊滴在文件袋的牛皮纸上，洇出一个个深色的圆点。
那个高大的人没有说话，只是站在那里等他。随后斯拉瓦用袖子擦了擦眼睛深吸一口气，往旅社的大门走去。经过那个人身边的时候，他闻到了一股淡淡的辣椒和烟叶混合的味道。
....
门被推开了，斯拉瓦这才发现里面的空间比他想象的大得多。
门厅里摆着一张长桌，桌上堆满了文件、书册、卷起来的地图，还有好几个墨水瓶和一把裁纸刀。桌后坐着一个人，个子不高，穿着一件深色的马甲和白衬衫，袖口挽起来露出瘦削的小臂。他一只手撑着额头，另一只手拿着笔在什么东西上面写着。
他身前摊着一张巨大的世界地图，地图的边角被几本厚书压住。那个人的头微微秃了，剩下的头发很短，胡子修剪得很整齐，蓄着一小撮山羊胡。脸看不清，但他整个人就像是一台永远停不下来的机器，时刻散发着战斗的气息。
那人听到斯拉瓦进来后抬起头向他伸手，示意斯拉瓦把什么东西交给他。
斯拉瓦低头看了看自己手里的文件袋，犹豫了一下递了过去。那个人接过文件袋，打开后从里面抽出了一张纸——好像是一份个人简历，上面有照片有文字，但他怎么也看不清写的什么，那些字像是在纸面上游动，怎么也聚不拢。
那个人看了看那张纸，又看了看斯拉瓦，然后把纸放在了桌子上那一摞文件的最上面，随后朝旅社里面的方向指了指，意思是让他进去。
斯拉瓦没有行李，只好空着手往里走。
客厅里有一台老式的黑白电视机，正在播着什么节目，画面模糊发出沙沙的电流声，斯拉瓦只听到一些含糊的说话声和音乐。一个人躺在沙发上看电视，穿着一套剪裁讲究的浅色西装，体态结实，头发向后梳着。他的一只手搭在沙发扶手上，手指上戴着一枚很大的戒指。
沙发对面的床上坐着两个人。一个身材很瘦小，穿着一件深色的西服，看上去应该是东亚人的体型，他说话的时候手势很多，语速很快，用的是日语，斯拉瓦听不懂。
坐在他对面的那个人更瘦，瘦得像一根竹竿。他穿着一件很简朴的土黄色上衣，下巴上蓄着一缕稀疏的山羊胡，坐在那里笑眯眯的，偶尔插一句话。他们在讨论什么反正斯拉瓦一个字也听不懂，但能感觉到那个瘦小的人很焦虑，竹竿一样的人则很平静。
斯拉瓦从他们身边走过，没人注意到他。
再往里是一间有壁炉的书房。壁炉没有生火，墙上全是书架，塞得满满当当的。斯拉瓦看见书脊上印着各种语言的文字，什么德文、法文、英文、中文，还有一些他不认识的。天花板上有一台老式的吊扇，吱呀吱呀地转着，风很小。
一个大胡子男人靠在皮革扶手椅上闭着眼睛在打盹。他的体型很魁梧，一头浓密的白发和大胡子铺满了整个前胸，胡子的末端随着吊扇的风微微飘动。他穿着一件深色的外套，腿上摊着一本打开的书，书页被风扇吹得一页一页地翻过去他也不管。旁边的小桌上放着一杯已经凉了的咖啡和一根没抽完的雪茄。
书房的另一边靠窗的位置上摆着一台桌上足球，两个人正在玩。
一个是女人，个子不高，棕色的卷发披在肩上还穿着一件深色的长裙，袖口和领口都很朴素。她的动作很认真，每拨一下操纵杆都带着一股子较劲的意思。站在桌子另一边的是个男人，瘦长，穿着一件橄榄绿的军装，头上戴着一顶黑色的贝雷帽，帽子压得很低。
他的下巴上有一圈浓密的胡须，打球的时候嘴里叼着一根没点着的雪茄，每进一个球就把雪茄从嘴里拿出来，朝对面晃两下，无声地笑着。
女人被进球了也不恼，抿着嘴把球捞出来放回去，她看到斯拉瓦来了后还朝他挥挥手。
斯拉瓦在书房门口站了一会儿，那个大胡子的老头在椅子上翻了个身继续睡，桌上足球碰撞的声音在安静的房间里显得很清脆。
他继续往里走。木头楼梯很窄，踩上去吱呀作响。
二楼比一楼安静得多，走廊尽头有一扇窗户，暗淡的光从外面照进来，把地板上的灰尘照得一粒一粒的。
角落里有一把椅子，一个斯拉夫男人坐在那里：他穿着一件灰绿色的军便装，扣子扣得整整齐齐的，腰上还扎着皮带。个子不高，但坐在那里有一种很沉的分量感，像是一块铁被放在了那里谁也搬不动。
他一只手握着一个烟斗，烟斗里的烟丝还在冒着细细的白烟，另一只手搭在扶手上，手指很短，指甲剪得很干净。
他的脸看不清，但斯拉瓦能感觉到他在看自己。
那个人慢慢地站起来走到斯拉瓦面前，伸出拿烟斗的那只手在斯拉瓦的肩膀上拍了两下。
然后他开口了：“小同志，现在还不是你来这里的时候。”
他又拍了一下。
“干得还行，回去吧。”
斯拉瓦恍惚着转身往楼下走。他从二楼往下走的时候，每经过一个人身边，那些人都会停下手里的动作对他说些什么。
那个玩桌上足球的戴贝雷帽的男人放下了操纵杆，朝他点了点头。
“死是很容易的，年轻人。但如果能活着去改变，那才叫本事。”
旁边的棕色卷发女人没说话，只是从桌后面走出来，握了一下他的手又松开。
扶手椅上的白胡子老头不知什么时候醒了。他拿起那根雪茄在手指间转了转，用一种带着浓重德国口音的俄语说了一句话。
“我只负责写理论，后人则用我的理论为蓝本建设他们的国家，可惜后来国家背叛了理论，你将来也会面临这一刻的。”他咳嗽了一声，“这不全是我的错，但也不全不是。”
他摆了摆手，示意斯拉瓦继续走。
客厅里那个躺在沙发上看电视的人已经坐起来了，朝他扬了扬下巴，说了一句什么，口音很重，像是塞尔维亚语和俄语的混合物。斯拉瓦没听懂，但那语气很轻松，像是在说一路平安之类的话。
那两个坐在床上讨论的人也停了下来。瘦小的那个朝他鞠了一躬，很标准的日式鞠躬，然后说了一句日语。竹竿一样的人则只是笑了笑：
“年轻人，好好活着，活着本身就是革命，我们都在等你。”
斯拉瓦走到门厅。
桌后面那个人还在那里，他已经把斯拉瓦的那份简历看完了，此刻正拿着一枚小铜章在上面盖印。动作很认真，盖完之后还用手掌在上面按了按，确保印迹清晰。
他抬起头，朝斯拉瓦点了点头，把盖好章的文件放回了那摞文件最上面的位置。
“你的位置已经给你留好了，不过别急着来，我们都在看着呢。”他指了指电视。
斯拉瓦接过那个文件袋想看看盖的是什么章，但还是看不清。
他走出大门。
走廊上那个穿中山装的高个子还在那里。他已经不看远处了，转过身来双手抱在胸前靠在栏杆上。太阳已经西斜，这让他的身形在暮色里显得更加庞大了，一米九的个子往那儿一站，廊柱都显得矮了一截。
斯拉瓦在他面前站定。
那个人沉默了一会儿，操着带着湖南腔的普通话对他说：
“你这个年轻人嘛，有点意思。”
他伸出手，粗大的手指点了点斯拉瓦的胸口。
“你很像一个人，真的很像。”
他把手收回去，重新抱在胸前。
“他啊，被我整了三回，每回都整得不轻。但每回他都能爬起来——不过嘛，”那个人的语气变了，沉了几分，“他的教训你也得吸取。我有我的错，他也有他的。不要只学他的长处，也要看到他的短处。不要只看我的错，也要想想我为什么会犯那些错。”
他停了一下。
“记住，历史不是非黑即白的，人也不是。”
斯拉瓦站在那里，眼眶又有些发热。他张了张嘴，终于问出了一句话，声音很轻，像是怕惊动什么。
“你在等谁？”
那个人转过身去重新扶着栏杆看着远处那片看不清的风景。
“我要等的那个人嘛，”他说，“十七年以后才来。”
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