作者：爱滑雪的可乐
路过前台，海伦立刻兴致勃勃地开始八卦他和麦克斯的过往。
两个人都一副优哉游哉的样子，等着六点下班时刻的到来。
就在这时，一个女孩按了诊所的门铃。
距离关门还有十几分钟。
她穿着黑色的无袖制服，剪裁合身，却明显已经穿了一整天。
胸前的名牌被取下来，攥在手心里，指尖有点发白。
她看起来不像急症病人。
更像那种——习惯了站一整天，睡一觉又满血复活的人，就像麦克斯。
海伦抬头看她一眼，目光在她左手腕上停住。
那片淤青已经开始发黄，应该是几天前留下的。
不是摔伤。
也不像意外碰撞。
更像是，被人用力攥住过。
“我想看医生。”
她的声音很轻，却很平静。
海伦没有多问，只是点了点头，让她填表。
转身去拿血压计时，她的目光在那只手腕上，多停留了一秒。
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伊森在诊疗室见到她时，她已经安安静静坐在椅子上，背挺得很直，双手放在膝盖上。
似乎是长期养成的一种反射性习惯。
“你哪里不舒服？”伊森问。
她想了想，像是在从一堆更严重的东西里，挑一个“说得出口的”。
“最近一直很渴。”
“喝多少水都不解渴。”
“胃不太舒服，有点恶心。”
“有时候心跳很快，会喘。”
这不是高度可疑的糖尿病的症状吗？
没等伊森问下去，她停顿了一下，接着补了一句：
“我有糖尿病。”
果然。
伊森情不自禁的耸了耸肩。
他低头在电脑上敲了两下，又抬头看了看她，说道：
“我们先测个血糖。”
他从抽屉里拿出血糖仪，酒精棉片被撕开的声音，在安静的房间里显得格外清晰。
“扎一下手指，很快。”他对女孩说。
她点了点头，把手伸过去。
酒精擦上来的那一下有点凉。
“放松。”
轻微的一下刺痛，几乎没感觉到疼。
一滴血慢慢冒出来，被试纸吸走。
检查结果出来得很快。
血糖数值高得离谱，已经不是“控制不好”，而是正在逼近危险边缘。
“有点高。”
他说得很平静，“但还在可以处理的范围。”
女孩点了点头，像是早就预料到这个结果。
她的视线始终落在自己交握的手指上，指节微微发白。
伊森站起身，拿起听诊器。
“我听一下心跳。”
他说，“深呼吸，放松。”
她照做了。
听诊器贴上胸前的一瞬间，她的身体明显僵了一下。
不是紧张，更像是一种下意识的防御。
伊森没有立刻移动听诊器，只是耐心地等她呼吸节奏重新稳定下来。
第一处，心音清晰，节律略快，但整体还好。
第二处，他顺着肋缘往下移了一点。
那一瞬间，女孩几乎是条件反射般地吸了一口冷气。
动作虽然轻，却压根藏不住。
伊森的手停住了。
他没有抬头，没有追问。
只是换了一个更轻的角度，重新贴近。
反馈很清楚——局部肌肉紧绷，伴随不自然的回避。
这不是单纯的压痛。
伊森听完最后一拍心音，慢慢收回听诊器。
“右侧肋骨这里，”他问道，“最近受过撞击吗？”
女孩愣了一下。
她张了张嘴，像是想说什么，最终却只是摇了摇头。
“不小心……磕到的。”
伊森点了点头，没有拆穿。
“你最后一次用胰岛素，是什么时候？”
她没有立刻回答。
过了几秒，才低声说：
“几天前。”
“为什么？”
她的嘴角动了一下，像是苦笑。
“我用得太快了。”
太快了？伊森不太明白。
她却像是终于决定把事情说清楚，继续说了下去：
“我之前去过医院。”
“去过很多次。”
“每次他们一看到血糖的数值，就让我立刻用胰岛素。”
“剂量很大，说不能拖。”
她低头看着自己的手指，指甲修得很干净，是每天必须与人打交道的那种整洁。
“我知道他们是对的。”
“但我算过。”
“如果我照他们说的用，我下个月连房租都付不起。”
她抬起头，看向伊森，眼神里有一种极度危险的冷静。
“我听说过你们诊所。”
“说这里不会为了多赚钱而骗病人。”
她吸了口气。
“所以我想来问一句实话。”
她沉默了很久，才重新开口。
声音很轻，像是在计算什么。
“胰岛素……如果省着用的话。”
她抬起头，看向伊森，“最短能撑多久？”
伊森看着她，女孩很漂亮，但确实那种很精致的瘦弱。
这个问题她不是不知道答案。
她只是想听一个来自医生不会骗她的版本。
伊森没有直接回答她的问题：
“你现在的情况，必须立刻使用胰岛素。”
“而且不是一支。”
女孩咬紧嘴唇，声音微微发紧：
“能不能……少一点？”
伊森皱眉。
“少一点，你会死。”
“那多一点，”她平静地说，“我会破产，然后再死。”
伊森哑口无言，他第一次意识到——
有的人，“健康”“账单”“继续工作”，任何一个断掉，都足以把人推向死亡。
伊森问道：“你现在有保险吗？”
“没有。”她回答得很快。
“家人呢？”
她摇头：“没有。”
不是不在身边，而是没有。
“有男朋友吗？”
“有，不过，我需要靠我自己。”
他把椅子往前拉了一点，坐回她对面，而不是站着。
这是一个下意识的动作——
把谈话从“医生告知”，变成“两个人讨论现实”。
伊森问道：“你现在用的胰岛素方案是什么？”
“基础加餐时。”
基础胰岛素，就是每天固定打的，不管吃不吃饭，都要有。
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